Vivia de muxoxos.
Irascível, não tinha paciência para novas amizades.
Desdenhava tudo.
E todos.
Acreditava firmemente que amigos tinham número certo: 4.
Afinal, dizia ele, são quatro as alças dos caixões.
Enquanto o corpo dele era velado - dois gatos pingados, além de mim -, dei-me conta que o caixão, moderníssimo, tinha seis alças.